Беда, говорят, не приходит одна. Вслед за черным августом прошлого года, ударившим по нашим кошелькам, пришел черный сентябрь, принесший в наши сердца боль от утраты молодого артиста. Год, как нет Игоря Сорина. Год назад "Нотоносец" одним из первых в Интернете сообщил о его гибели. А черные полосы продолжаются, уже в этом году - за вновь нестабильным августом пришел сентябрь катастроф. Время словно само располагает вспомнить Игоря, его стихи, песни, мысли.

Да, маленькому человеку с огромным сердцем, чей типаж мы так хорошо знаем по классической литературе, не удалось победить чудище шоу-бизнеса. Стоголовая гидра индустрии развлечений для слуха и зрения съела его не моргнув двумя сотнями глаз. Чужака изгнали из племени, и, оказавшись в одиночестве, долго он не протянул. Почему-то, вспоминая Игоря, все - и журналисты, и простые поклонники - переходят исключительно на высокопарные метафоры и эпитеты. "Самый талантливый на нашей эстраде...", "Музыка осиротела..." и так далее. Говорить о Сорине простыми словами могут только его близкие друзья и коллеги. Их боль - глубоко внутри, на поверхности же - непонимание и пустота, вечный вопрос "зачем?"

Оставшиеся Иванушки, забияки и весельчаки по жизни, никогда не смогут до конца осознать произошедшее. Не потому, что они такие черствые, совсем наоборот. Для них Сорняк, как они ласково называли Игоря, всегда рядом. А если нет - значит, отошел, уехал куда-то, да всё что угодно, только не умер. Кириллу, Андрею и Олегу давно осточертело каждый раз, в каждом интервью или концерте делать скорбные лица. Для них Сорин жив в его многочисленных выходках и выкрутасах, в его стихотворениях и песнях, в его философском складе ума, в бесконечных воспоминаниях, которые остались в памяти ребят, не один год проработавших с ним бок о бок. Ведь пока человека помнят - он действительно жив.

Последний для Сорина альбом Иванушек - Твои Письма - завершается пророческой композицией Облака. Мимо этого ирреального произведения не прошел ни один из тех, кто интересовался судьбой Солнечного Пьеро популярной группы. Голос Сорина, рвущий на части души его многочисленных почитателей, здесь впервые за всё время пребывания в маске "иванушки" кричит и взывает: Облака, унесите меня! И небо не заставило себя долго ждать.

Не стоит играть с небесами, с временем, с вечностью. Похоже, они прислушиваются к людям в самый неподходящий для этого момент. И безвозвратно забирают тех, кто так нужен здесь, в слабом, но реальном мире.